ESCAPANDO A MI PRISION

2012-01-26T12:45:00.004-03:00

Vociferan descreídos lanzando el grito al cielo,
que sube y sube, hasta rebotar allá en lo alto
para después bajar y bajar, y colarse
nuevamente en lo más profundo del adentro.

10 AÑOS

2011-12-19T13:54:00.004-03:00

Hace 10 años el país se iba al carajo.
36 muertes desparramadas por ciudades y pueblos.
En el microuniverso al que pertenezco, que podemos catalogar como "barrio", precisamente Floresta,
el país se iba al carajo de esta manera.
Entendiendo siempre que Maxi, Cristian y Adrián, somos nosotros, los pibes del barrio, los que hoy estamos vivos. Somos hijos de esas 3 madres que transformaron el dolor en militancia y en conciencia.

¡AGUANTE FLORESTA!
¡FLORESTA, UNIDA, JAMAS SERA VENCIDA!

2011-12-16T02:25:00.002-03:00

Te querés diferenciar,
pensás que está muy bien.
Son las reglas del juego: es así.
Bancarse el alquiler
de un monoambiente, te convierte
instantáneamente en alguien
un poco mejor que antes.
Y que nadie diga nada
sobre tu cajita de fósforos.
Son las reglas del juego: es así.
No podés flaquear porque
la concha de turno cacarea.
Pero que quede bien clara
una sola cosa: no la querés.
La usás como todo se usa
en este mundo. (Utilidad es una
palabra que define muchas cosas)
Son las relgas del juego: es así.
Necesitás diferenciarte porque
vos no podrías, vos no podés
pertenecer al mismo grupo,
tu calidad vale oro y vos lo
marcás determinantemente.
Son las reglas del juego: es así.
La seguridad es algo muy preciado,
un tesoro para pocos; y vos
siempre hablás de la seguridad.

Después pienso que tenés un cagazo bárbaro.
Toda esa madurez de la que te jactás,
me chupa soberanamente las pelotas.
Es como todo...
Si a los fideos los sacás antes, están crudos;
si los sacás después, están pasados.
Nada es gratis.
O sea, guarda con darse vuelta, con pasarse
de rosca con este temita de la madurez,
porque tranquilamente podés terminar
en el suelo, podrido y sucio.

2011-11-30T12:53:00.000-03:00

Polvo de estrellas,
terapia cósmica del ser.

Develen el misterio,
que guarda el obelisco.

La cueva más oscura,
esconde luz al final.

Lluvia interior explosiva,
reposo obligado.

2011-11-15T13:20:00.002-03:00

No es tiempo para depresiones inútiles
ni para dudas torpes; no no.
Hay que empezar a darse cuenta
que la vida no es así de estática,
como uno a veces, estúpidamente cree.
Basta con revolver un poco la sopa
para verse atravesado por hechos,
acontecimientos, situaciones y experiencias
absolutamente diferentes en todo sentido.
Lo estático no tiene nada que ver con
la vida esta por la que tenemos que responder.
Es una falacia mental eso.
Ciertas veces uno pretende, o ilusiona,
imágenes fantásticas para tratar
de visualizar el momento imponente.
Yo creo que es despacito y de a poco,
casi imperceptible, o poco importante;
depende el ángulo.

2011-10-06T13:57:00.002-03:00

Dejaste el cabarulo por una minusa,
una silla vacía en la mesa del bar,
una botella de más, y encaraste pal' bulín.
Llenaste el tanque, y confiado,
agarraste el carril izquierdo.
Mundo de rosa que pintaste,
fue perdiendo lentejuelas,
y la reina del hogar, ahora,
es bruja cachavacha.
El barrilete se te escapó de las manos,
un camino demasiado
embarrado para tu 125.

2011-09-29T15:10:00.003-03:00

Como mínimo alverre,
para empezar, o directamente
ni blanco, ni negro ni gris.
Pero si te comiste el verso,
el de los 4 goles, más te vale
aflojar con esa postura elegante sport,
que tan bien lucís esperando
que del verde llegue al rojo,
apostado sobre el caño
ezbosando una de esas muecas, bien,
pero bien grasas.
Se te escapó el trole, la buseta ya se fue;
sacate la corbata, pistola de cebitas.
Olvidate del mote y reciclá la pasión,
no sea que en tus locuras de oficinista,
se te escape un pedo en el despacho del juez
y tengas que darle explicaciones
al departamento de Personal.
"Disculpe, en el desayuno me tomé
un yoghursito con unos mates...
me mató la mezcla."
Olvidate de la picadora, Golosina Light,
broche en un mar de broches...

2011-09-27T01:31:00.004-03:00

¿Cómo se puede pretender, que algo tan poco lineal como es el ser humano, actúe de una manera previsible y presupuesta? Sabiendo realmente que ninguno de nosotros tiene la capacidad para asegurar ni el comportamiento que vamos a mantener, ni los hechos que vamos a protagonizar; bajo las impensadas variables que nos pueden llegar a envolver.

2011-08-31T02:39:00.002-03:00

La canción es del que la canta,
la vida es de quien vive,
la muerte para algunos es un final y un comienzo;
podés alentar, podés criticar,
podés ayudar y podés caer.
Nos hacen solos y perdidos,
pero la conexión se siente
y no pueden aguarnos el trago.
El amor derrota al odio,
pero también lastima.
Dicen que hay que prepararse para la vida,
en vez de vivir preparándose.

2011-08-23T02:49:00.002-03:00

El sábado, con la arcilla nuestra de cada día,
en vez de crear, me la creí, y cuando caí en la cuenta,
ya estaba aburrido, con los ojos cansados;
y el tiempo me llevaba una leve ventaja.
Me da bronca viste, porque,
si vas a hacer fuerza para que el mundo deje de girar...
Es como jugar al solitario, hacer trampa,
y encima de todo, perder.
(A veces pienso que la condena está bien dictada)

2011-07-01T16:08:00.002-03:00

El domingo mucha gente va a misa,
o va a la cancha, o a reuniones familiares.
Yo el sábado me alcohlizo, religiosamente;
y si se da la oportunidad, algún día
de la semana también.
El domingo me levanto con una resaca espantosa,
me maldigo por semejante borrachera,
y, en vano, creyéndome capaz de apaciguar mi sed
el sábado siguiente.
¿Alguna vez escucharon sentidamente un Re menor?
Creo que es ahí mismo donde estoy.

Ya que hay tanto fútbol en el ambiente...

2011-06-29T01:26:00.002-03:00

" [...] la vida es mucho mejor que el fútbol; ésto, no hay más remedio que
admitirlo. Por más futbolero que uno sea, la vida es mejor.
Mirá que a mí me gusta mucho el fútbol, pero: las emociones del amor,
las emociones del arte, de la inteligencia, el cariño de los hijos;
las ansiedades y las tristezas que causa el paso del tiempo,
son, tristezas más pesadas que las de un penal afuera...
Pero mirá Diego. Diego es un chico de Fiorito, muy carenciado,
con una vida muy dificultosa. Fuera de la cancha,
era un pibe con dificultades... y adentro era un rey.
Quiere decir que, si bien la vida es mejor que el fútbol,
a veces, la vida se pone tan dura con uno,
que uno tiene que entrar a la cancha para ser un rey...
y entonces es mejor el fútbol que la vida".

Alejandro Dolina

2011-06-21T22:09:00.003-03:00

Es tan simple como no reconocer la diferencia entre una flor artificial (esas de plástico), y una flor real. Mientras una se apega hacia todo lo que significa estética en su versión más horrenda; la otra, por el contrario, se relaciona íntimamente con la belleza de lo natural.

Llevado al plano de las personas: solo un despistado, o un maleducado, o una mala persona (depende desde dónde se lo mire) puede no reconocer, y de inmediato, no identificarse, con la naturalidad de la emoción humana.

Es muy claro el panorama, como para no saber qué flor es artificial, y qué flor es natural, en este jardín de personalidades.

2011-06-15T23:11:00.002-03:00

La niebla cubre,
personajes y edificios,
mentes y techos.

Flashes que iluminan,
como relámpagos,
oscuros recovecos.

Reflejo difuso,
sobre el charco
estancado.

Arriba truena el cielo,
y de igual manera,
abajo el corazón.

2011-06-10T23:22:00.005-03:00

Siempre que se habla de la muerte, creo, aunque no se busque, se lo hace teniendo alguna milagrosa esperanza de poder llegar a vencerla. Se dice que es implacable, que ni el más lungo de lavia puede llegar a convencerla de pegar media vuelta, o que, por lo menos por esa vez, mire para un costado.
La muerte acecha, constantemente: por algo de chiquito nos recalcan tanto que miremos a ambos lados al cruzar una calle; o que jamás crucemos las vías del tren escuchando música. La muerte no es tan boluda como para dejar pasar una oportunidad.
Pero la cosa es que las personas tratan de encontrarle la vuelta a este asunto de la muerte, ¿no?
O sea, aceptémoslo: nos vamos a morir. Que, a pesar de ser, digamos: ¿molesto? ¿incómodo? ¿doloroso? no tiene porqué ser trágico. El final no implica para nada tragedia. Eso es un invento.
La muerte es una de las pocas cosas que podemos afirmar con absoluta y plena seguridad. Es un alivio en un algún punto eso. Vivir siendo concientes de que, de verdad, un día vamos a cagar la fruta.
Entonces, todos aquellos que buscan incesantemente el Talón de Aquiles de la Muerte, teniendo en cuenta lo anterior, deberían comprender que si quieren encontrar dicho punto débil, jamás lo van a identificar en alguna característica relativa a la muerte. Por el contrario, es en la vida donde la muerte se ve más desprevenida.
Pero igualmente, no se trata de ganarle, ni de combatirla. La muerte no es parte de la vida, es parte de nuestra existencia. Su llegada, no hace más que marcarnos el punto final, y el punto inicial de otro estado de la existencia (sabemos que en este Universo, toda acción, conlleva una reacción). Hay que aprender a convivir con ella.
Y si talones de Aquiles buscamos, el único que creo posible encontrar, es el de vivir una vida de lleno. Así, cuando la Otra nos toque el timbre de casa, no nos encuentre a las apuradas... y haya tiempo para compartir una, dos, o tres cervezas con esta amiga tan maltratada.

2011-06-09T19:50:00.002-03:00

¡Qué lindas que son las kirchneristas!
Su conciencia nacional, su amor por la política como herramienta de cambio,
su admiración por Cristina en relación a una identificación de género...

Y bueno, para no perder el hilo, a algunos les gustan las que tienen las tetas operadas, a mí me gustan las kirchneristas.

2011-06-08T16:54:00.002-03:00

Acá hay un pibe al que no le gustan las minas con las tetas operadas, me parece una bajeza enorme de la condición humana... pero para que no me rompan las bolas, aclaro: la calentura es otra cosa.

2011-06-08T01:21:00.003-03:00

Más allá de todos los matices, de todas las formas y los modos; en fin, de las características propias de cada una de las sensaciones, las personas, vivimos a través de dos promotores inclaudicables: el amor y el miedo. Es de uno u otro que se desprenden todas las demás sub-emociones.

Si ella pudiese
romper con su presente,
amaría plenamente,
viviría libremente.
Y su miedo más íntimo,
el que no la deja escapar
de su vida ya hecha,
quedaría indefenso,
ante su divino sentimiento...

2011-05-18T02:01:00.000-03:00

El que no lo quiere a Maradona, no se quiere a sí mismo.

2011-05-18T00:44:00.002-03:00

Para los boludos que vivimos en la ciudad, a falta de naturaleza, existen los "espacios verdes".

2011-05-10T23:45:00.002-03:00

http://www.petercapusotto.tv/videos/view/494/espiral-del-rock

"El viaje ya comenzó, abriendo la mente hacia nuestro interior, en el camino de una vida alejada de lo material, en una búsqueda de lo espiritual. El rock, es el sonido que nos transporta, que nos abre
la puerta de nuestra percepción, viajando hacia nuestro propio centro. El rock, es ese espiral que nos concentra... o nos mata, para terminar nuestro vuelo...
Qué cosa compleja el rock"

2011-05-10T20:52:00.005-03:00

Compromiso en facebook cambiando la foto de perfil, como si fuera la realidad real, la concreta, la que está ahí afuera. El camino del desviado que no comprende que la razón no conduce a la felicidad, sino que se trata de elegir todo el tiempo entre querer tener razón o ser feliz. Filosofía del dedo rígido que busca constantemente marcar y señalar, como el chorro azul del camión hidrante policíaco.
Las personas, todas, contamos con un baúl lleno de experiencia. Mi experiencia es mía y de nadie más; cosa que no quita que yo haya compartido experiencias con otras personas. Una cosa no quita la otra. Ahora, el hecho de haber vivido, por ejemplo, alguna experiencia desagradable, no otorga título alguno de juez o jurado. Mi experiencia personal no me habilita para colocarme en tal posición, por una simple cuestión: la experiencia, no garantiza conocimiento.
Si uno anda por la vida buscando tener la razón, y desde allí, pretende construir, que no se sorprenda si su vida es puro escombro.

LA DICTADURA

2011-04-27T13:45:00.000-03:00

No pude conseguir el videíto con la parte específica que quería mostrar, en donde esta chica Victoria cuenta, naturalmente, porque no podría hacerlo de otra manera, su historia de vida.
Realmente impresionante.
Vean todo el video, si quieren, aunque es el programa entero.
O desde el minuto 28:30 masomenos para poder escuchar el testimonio de Victoria.

De alguna manera, va dedicado a las personas que dicen ya haberse aburrido de este programa, o aquellas que le restan importancia.
Es tan fuerte lo que pasó ayer en la Tv Pública, que sería de boludo andar quejándose de 678. Pareciera ser que todavía no entendimos bien en donde estamos metidos, ni la importancia que tiene como trinchera política en la actualidad.
No seamos tan boludos, ni tan sobradores...

También, dedicado a los que "tienen las bolas secas de la dictadura", a los que piensan que "ya fue la dictadura, es el pasado, hay que dar vuelta la página", a los que, suertudos ellos, no llevan en la vida las marcas del terror.

"Proceso de Reorganización Nacional". ¿Ustedes piensan que los milicos no sabían qué estaban haciendo? ¿Es casualidad el nombre otorgado por ellos mismos al golpe?
Claramente, fue un "proceso de reorganización nacional". No solo porque reorganizaron la economía, llevándola al libre mercado más asérrimo, sino porque reorganizaron la mente de todos los argentinos. Hicieron un trabajo de hormiga en las cabezas argentinas, para imponer miedo, desesperanza, auto-boicot, odio, tristeza...
Y el relato de Victoria, es tan impactante como esclarecedor.

Prólogo de Cristina Fernández de Kirchner al nuevo libro de Aníbal Fernández

2011-04-19T04:53:00.003-03:00

"Manual de Zonceras Argentinas. Un clásico. Cuando Aníbal - Fernández, claro, ¿qué otro? – me dijo que había hecho uso de la invitación que Arturo Jauretche formulaba – casi como un desafío – en su antológica obra, al dejar hojas en blanco para que quien quisiera escribir sobre otras zonceras que, seguro, iban a aparecer por aquello de que “cuando muere el zonzo viejo, queda la zonza preñada” y me pidió que prologara su libro, no sólo no dudé, sino que además me encantó.
Arturo Jauretche: enorme, visceral, coloquial. ¿Será porque nunca se tragó la zoncera de que hay que hablar “difícil” y poner cara de traste para elaborar pensamiento profundo? ¡Uy! ¡Dije traste! ¡Y soy la Presidenta! Bueno, Don Arturo se lo merece. Seguro que ahora dicen: “¡Zas! Aníbal la contagió”.
Jauretche: cronista del futuro que abre la brecha necesaria para que cualquiera que se anime pase. Y se animaron. Este libro es testimonio de aquel aliento y de estas osadías. El producto es bueno, interesante… y algo zarpado, como Aníbal. La mezcla de la calle y la erudición no académica: este texto reproduce la voz de una identidad política consolidada, una identidad de industria argentina marca registrada. Don Arturo la bautizó con el nombre de “estaño”, en su obra cumbre: El mediopelo en la sociedad argentina. Imperdible análisis sociológico argentino, de lectura obligada.
En el texto que hoy prologamos, se repasan los nuevos tiempos sobrevolando las nuevas zonceras que se han ido construyendo desde lo ideológico, lo económico y, también, desde algunas modas, como si lo ético se hubiese transformado en un valor estético.
A partir de las coordenadas trazadas por Arturo Jauretche, se describen y analizan varios de los diferentes componentes simbólicos con los que se pretende ganar la voluntad y, sobre todo, el humor de los argentinos.
Sobre un esquema formal tomado del Manual de zonceras argentinas – 44 zonceras iniciadas por “la madre que las parió a todas” - el devenir de los nuevos mitos vernáculos, nacidos del absurdo y la intencionalidad política, corre sobre las páginas de este libro con la misma facilidad con que suelen correr la calumnia, la mentira, la difamación, la distorsión y la madre que las parió a todas… la desinformación. El ocultamiento como método sistemático de un aparato cultural que hoy encuentra su mayor despliegue en empresas de medios de comunicación concentradas y monopólicas.
En estas páginas, el lector podrá reconocerse en dichos, ideas, afirmaciones y alegorías que seguramente, en algún momento, han sido parte de sus conversaciones cotidianas. Porque todos, de alguna manera, hemos sido víctimas de las zonceras. Nadie está libre. Nadie puede decirse inmunizado de esa dolencia módica, pero persistente.
Entonces, este manual no es una revelación, sino un recuerdo de nosotros mismos. Y acaso en términos jauretchianos, de la misma condición humana. Un ejercicio, o como decía don Arturo “una línea política que obliga a pensar y dirigir el destino del país en vinculación directa con los intereses de las masas populares” además de “una afirmación de la soberanía política en búsqueda de un desarrollo económico no dependiente”.
Ahí está. Como correlato de una convicción. Como homenaje y, también, como desafío de las zonceras que vendrán “inexorablemente”. Este manual es en sí mismo un prólogo. Nunca un epílogo. Porque como seguirá habiendo zonceras, seguiremos combatiéndolas, denunciándolas, tratando de que no ganen ni la cabeza ni el corazón de nuestro pueblo. Sin duda, una verdadera batalla cultural. “¡Que lo parió!” (Mendieta, dixit)**. Es que sería demasiado para una Presidenta.
**Mendieta, el entrañable personaje de Inodoro Pereyra, mítica tira cómica del gran caricaturista argentino, el negro Fontanarrosa".

Descargos.

2011-04-19T04:12:00.005-03:00

Hay algo que tiene que ver, que se relaciona íntimamente con la identidad, con la pertenencia, con el discurso, con el sentimiento y la emoción. Algo que, por ejemplo, a través de la voz, traspasa la frontera de la vida ordinaria y superficial, para tocar, en el sentido profundo de la palabra, los recónditos parajes del ser.
La amistad, forma pura de aguantar el ataque permanente de la no-vida. Hurgar entre hermanos los conflictos más fuertes de nuestra existencia. Confiar, y nada más que eso; entrando, y dejando entrar de lleno, a otras, y en otras personas; eliminando la coraza, la mierda que nos separa y nos arroja hacia las miserias de la vida. Easas que nos atropellan, y nos dejan postrados ante el tiempo. Esas que nos separan y nos obligan a reducirnos, a estigmatizarnos, a sentirnos seres, o más bien cosas, sin esencia, sin licencia para conducir nuestros destinos.
Pasamos horas infinitas pensando soluciones. Abrirse ante el todo abrumador, aunque suene barato, es la única manera. No hay otra. Amarnos con nuestras diferencias, sabiendo positivamente que el otro es diferente, pero no un extraño. Abandonar la auto-reclusión, para subirse al escenario, y exponer nuestra obra, nuestro guión, sin importar las críticas, pero no sin escuchar las palabras, que de buena leche, nos derraman las personas; a veces por casualidad, a veces a conciencia.
¿Por qué negarse a aceptarse? ¿Qué sentido tiene tal confrontación? Como si Maradona no hubiese querido ser jugador de fútbol. ¿Sería algo, alguien? Y no hablo de importancias farandulezcas, hablo de importancias trascendentales. Importancias reales, interiores, auténticas. Capaces de revolucionar y evolucionar personas, dejando al mismísimo sentido común hecho pedazos, indefenso ante la potencia del maremoto existencial.

Y acá voy.
Acá vivo.
En mi mundo.
Como ser humano.

2011-04-15T00:52:00.002-03:00

Bosque tupido,
maleza impenetrable,
oscuridad densa.
Satisfacción nunca satisfecha.
Raíces olvidadas.
Si al menos un rayito de sol,
escurridizo, se atreviera
a enfrentarnos.
O mejor dicho: si al menos
nosotros, dejáramos
abierta la ventana...
Erguidos y no encorvados.
Livianos y sin perturbaciones,
cumpliendo el ciclo:
cayendo como caen las hojas,
resurgiendo como los capullos.

2011-04-14T12:19:00.002-03:00

Para todos aquellos que se esconden detrás de la figura de Pino Solanas, buscando un candidato "progresista en serio", y tienen miedo de aceptarse oficialistas, a raíz de la colonización pedagógica tan bien instrumentada desde el poder corporativo sobre nuestras cabezas.
Déjense de joder.

Dijo Pino:
"El voto de las provincias pobres, es de baja calidad".

Frase que podría pertenecer a cualquier personaje asqueroso de nuestra historia; de esos que abundan. Pino, te fuiste a la mierda che. Hubieras seguido haciendo películas boludo.

Fuente:
http://www.youtube.com/watch?v=cFUGgqFcxw4&feature=player_embedded

2011-04-12T03:30:00.003-03:00

Un día le preguntaron al Polaco Goyeneche porqué a la juventud no le gustaba el tango; y dijo: "Para entender el tango, primero hay que vivir".

Anécdota sustraída de la blogósfera.

Mi Libertad.

2011-04-07T00:47:00.003-03:00

Mirando algún bonito atardecer,
en cualquier páramo que invite al evento,
muy bien acompañado,
y con algún perrito dando vueltas por ahí.

Andando en auto,
por alguna ruta recorriendo el país profundo,
escuchando algún rocanrol,
tango o folklore.

Abriéndose a la magia natural humana,
hablando, acariciando, cantando,
hasta que la muralla se agriete,
y la ciudad, por fin, se rinda.

Prendiendo un fuego en alguna terraza amiga,
descorchando una botella de ilusión,
llenando la copa de esperanza,
y asando el sentimiento a las brasas...

2011-04-05T02:23:00.002-03:00

"Empanadas y vino en jarra; una guitarra, bombo y violín.
Y unas cuantas mozas bizarras, pa' que la farra pueda seguir."

Eso de "yo soy porteñito, me gusta el pelo largo y el arito" es una terrible gilada.

2011-03-28T23:51:00.003-03:00

"Muchas veces me equivoco;
y otras... también.
Las veces que me he ído,
fue con ganas de volver.
Me he sentido solo con una mujer;
y me he sentido acompañado,
con mi sombra en la pared.
Vuelo como un poeta... mentira.
Solo floto y vuelvo a caer.
Simplemente me dí cuenta,
que en la vida, lo que hoy cuesta,
mañana... es oferta de almacén".

Dema

2011-03-23T16:27:00.001-03:00

Vecino: no se aflija por el barullo,
Esto es corso y alegría.
Vecino: nunca se olvide,
Que la vida es una fiesta
Y usted está invitado.
Vecino: no rezongue tanto,
Que el ruido de los bombos,
No proviene del quilombo.
Amigo, amiga, señor, señora,
Vea y pase: esto es una murga,
Con sus peleas y sus discordias,
Pero a la hora de la escena,
Se olvida de los problemas,
Para llevarle a usted,
Un espectáculo de primera.

Las Pelotas - Ya no estás

2011-03-23T15:37:00.001-03:00

"Es como el agua que se escurre entre los pies,
Como es el viento de verano alguna vez,
Como la sombra de montaña que vos ves,
Como el desierto y la historia que sabés.

Es como barro que refresca tu niñez,
Es como cuando te permites no saber.
Como quisiera alcanzarte alguna vez
O te siguiera para nunca más volver.

Sentir, sentir, sentir, sentir.

(Imaginando desde la cama,
Y no te encuentro en ningún lugar.
Quisiera verte esta mañana,
Para olvidarme que ya no estás).

Quizás un día volverás a ver como es
Disfrutarás como cuando recién sabés.
No alcanzarán a lastimarte otra vez
O te siguiera para nunca más volver.

Sentir, sentir, sentir, sentir.

(Imaginando desde la cama,
Y no te encuentro en ningún lugar.
Quisiera verte esta mañana,
Para olvidarme que ya no estás)."

El arte de hacer una sola canción,
y a la vez, decir un montón de cosas.

¡Bocha, yo no me olvido!

Un desgraciado cualquiera

2011-03-11T01:10:00.002-03:00

Tu cabeza que no para, te pica. Te rascás, te queda un poco de caspa en las uñas. Mirás la caspa y te la sacás de las uñas. Seguís caminando. Un flaco te choca un poco con el hombro derecho; no te mira y vos tampoco a él. Sacás un pucho, frenás para prenderlo. El pucho se te cae al suelo. Un guacho te lo pisa sin querer. "Tené cuidado pendejo", le decís vos. El guacho te pide disculpas a la vez que se aleja por la vereda en la dirección contraria a la tuya. Dudás si prender ese pucho o sacar uno nuevo. -yo fumaría el que pisaron, vos sacaste uno nuevo-. Te acomodás el pelo y te queda peor que antes, te das cuenta de eso y lo volvés a acomodar para que esta vez el pelo deje ser una característica y pase a ser un detalle. Te sacás el pucho de la boca y te secás un poquito los ojos; que quedaron medio llorosos por el humo del tabaco encendido. Llegás a la esquina, lo ves, lo abrazás, le das unos besos...

TODOS INVITADOS AL CORSO DE QUIERO VALE MURGA 12/03 EN FLORESTA!

2011-03-09T00:04:00.006-03:00

¡Cómo explicar lo que sentimos en una presentación!

¡Cómo contar lo que nos pasa cuando estamos juntos!

Es que poco a poco, esta murga fue cobrando vida.
Los precursores, que iniciaron este viaje hace poco más de un año sin saber bien
dónde iban a terminar, fueron los encargados de encender el fuego.
Después, se arrimaron aquellos creyentes, del barrio y más allá también,
que confiaron: dando forma y fuerza al grupo.

¡Quiero Vale Murga, enamoraste nuestro corazón!
No me pidas explicaciones, porque no las tengo.
No me pidas palabras, porque no las hay.
Pedime energía, pedime pasión, pedime amor.

Hoy tenemos una base digna de reconocer.
Por el esfuerzo, la garra y la seriedad con la que trabajamos.
Todos somos protagonistas en esta historia.
Ustedes apoyando, respondiendo positivamente
a cada una de las invitaciones de la murga.
Festejemos todos juntos.
¡El carnaval es tuyo! ¡De la gente y para la gente!

De Floresta somos, y en Floresta se encuentra nuestra casa.
“El Corralón de Floresta”: un lugar que nos abrió las puertas sin preguntar. Donde encontramos un legítimo espacio para expresarnos libremente. Donde encontramos vecinos invisibles que luchan y luchan para hacer de Floresta, un mejor lugar para vivir. ¡Cuánta identidad! ¡Cuánto sentido de pertenencia que se respira en el Corralón! Y al ser nuestra casa, claro que nos escuchó pelear, gritar, discutir, llorar, reír, festejar...
Pero que quede clara una sola cosa si es necesario: ¡nuestro compromiso para
defender el Corralón, no se compra ni se vende!

¿Qué decir acerca de Floresta, de nuestro lugar en el mundo?
El barrio donde nacimos, donde vivimos, donde crecimos y crecemos.
Para algunos, seguro, una mera división geográfica; para nosotros, un pedazo de vida.
A vos, barrio, te queremos feliz, colorido, alegre, unido.

Igualdad, respeto, cultura, carnaval: son algunas de las cosas que queremos transmitir;
y por las que vamos a seguir luchando.
Banquemos entre todos a la expresión popular, a la cultura popular: única defensa posible ante el ataque permanente de la otra cultura: la cultura del vaciamiento, la de los poderosos.

¿Construir otro mundo? No.
¡Transformar éste!

Barrio, vecinos, amigos y amigas... ¡FELIZ CARNAVAL!

2011-03-04T00:28:00.002-03:00

Sabemos la respuesta; sabemos, incluso, el camino que conduce a la respuesta... y sin embargo, hay algo bastante incómodo en todo esto, ¿no les parece?
Un poco de irónía: hay. Otro poco de pelotudez: también.
Y encima las mujeres con esas acotaciones típicamente rompe bolas: "me parece que vos no creés en el amor".

2011-03-01T01:01:00.003-03:00

Me parece que al arte hay que contemplarlo;
pero nunca hacerle caso.
Y si es así: cada uno con su arte viejo.

2011-02-23T00:27:00.002-03:00

Como si la respuesta fuera poner flores de plástico en los cementerios...
Dureza de cabeza; terquedad humana inagotable.
Seguimos pretendiendo inmortalizar la vida.
(Pero no hay mucha rosca en todo esto)
La inseguridad, el cuiqui: nos gobiernan.
Falta ¿mucho? para darnos cuenta que la inmortalidad de la vida no radica en la longevidad, ni en el mero paso del tiempo; sino en los actos sinceros, enormes o pequeños, que todos tenemos la posibilidad de protagonizar:
Truncar las ganancias de un banquero; darle un beso a la vieja.

La silla en la vereda - Roberto Arlt (Aguafuertes porteñas)

2011-02-14T23:05:00.000-03:00

Llegaron las noches de las sillas en la vereda; de las familias estancadas en las puertas de sus casas; llegaron, las noches del amor sentimental de "buenas noches, vecina", el político e insinuante "¿cómo le va, don Pascual?". Y don Pascual sonrie .y se atusa los "baffi", que bien sabe por qué el mocito le pregunta cómo le va. Llegaron las noches...
Yo no sé qué tienen estos barrios porteños tan tristes en el día bajo el sol, y tan lindos cuando la luna los recorre oblicuamente. Yo no sé qué tienen; que reos o inteligentes, vagos o activos, todos queremos este barrio con su jardín (sitio para la futura sala) y sus pebetas siempre iguales y siempre distintas, y sus viejos, siempre iguales y siempre distintos también. Encanto mafioso, dulzura mistonga, ilusión baratieri, ¡qué sé yo qué tienen todos estos barrios!; estos barrios porteños, largos, todos cortados con la misma tijera, todos semejantes con sus casitas atorrantas, sus jardines con la palmera al centro y unos yuyos semiflorecidos que aroman como si la noche reventara por ellos el apasionamiento que encierran las almas de la ciudad; almas que sólo saben el ritmo del tango y del "te quiero". Fulería poética, eso y algo más.
Algunos purretes que pelotean en el centro de la calle; media docena de vagos en la esquina; una vieja cabrera en una puerta; una menor que soslaya la esquina, donde está la media docena de vagos; tres propietarios que gambetean cifras en diálogo estadístico frente al boliche de la esquina; un piano que larga un vals antiguo; un perro que, atacado repentinamente de epilepsia, circula, se extermina a tarascones una colonia de pulgas que tiene junto a las vértebras de la cola; una pareja en la ventana oscura de una sala: las hermanas en la puerta y el hermano complementando la media docena de vagos que turrean en la esquina. Esto es todo y nada más. Fulería poética, encanto misho, el estudio- de Bach o de Beethoven junto a un tango de Filiberto o de Mattos Rodríguez.
Esto es el barrio porteño, barrio profundamente nuestro; barrio que todos, reos o inteligentes, llevamos metido en el tuétano como una brujería de encanto que no muere, que no morirá jamás.
Y junto a una puerta, una silla. Silla donde reposa la vieja, silla donde reposa el "jovie". Silla simbólica, silla que se corre treinta centímetros más hacia un costado cuando llega una visita que merece consideración, mientras que la madre o el padre dice:
-Nena; traete otra silla.
Silla cordial de la puerta de calle, de la vereda; silla de amistad, silla donde se consolida un prestigio de urbanidad ciudadana; silla que se le ofrece al "propietario de al lado"; silla que se ofrece al "joven" que es candidato para ennoviar; silla que la "nena" sonriendo y con modales de dueña de casa ofrece, para demostrar que es muy señorita; silla donde la noche del verano se estanca en una voluptuosa "linuya", en una charla agradable, mientras "estrila la d'enfrente" o murmura "la de la esquina".
Silla donde se eterniza el cansancio del verano; silla que hace rueda con otras; silla que obliga al transeúnte a bajar a la calle, mientras que la señora exclama: "¡Pero, hija! ocupás toda la vereda".
Bajo un techo de estrellas, diez de la noche, la silla del barrio porteño afirma una modalidad ciudadana.
En el respiro de las fatigas, soportadas durante el día, es la trampa donde muchos quieren caer; silla engrupidora, atrapadora, sirena de nuestros barrios.
Porque si usted pasaba, pasaba para verla, nada más; pero se detuvo. ¿Quién no se para a saludar? ¿Cómo ser tan descortés? Y se queda un rato charlando. ¿Qué mal hay en hablar? Y, de pronto, le ofrecen una silla. Usted dice: "No, no se molesten". Pero, ¿qué? ya fue volando la "nena" a traerle la silla. Y una vez la silla allí, usted se sienta y sigue charlando.
Silla engrupidora, silla atrapadora.
Usted se sentó y siguió charlando. ¿Y sabe, amigo, dónde terminan a veces esas conversaciones? En el Registro Civil.
Tenga cuidado con esa silla. Es agarradora, fina. Usted se sienta, y se está bien sentado, sobre todo si al lado se tiene una pebeta. ¡Y usted que pasaba para saludar! Tenga cuidado_ Por ahí se empieza.
Está, después, la otra silla, silla conventillera, silla de "jovies" tanos y galaicos; silla esterillada de paja gruesa, silla donde hacen filosofía barata ex barrenderos y peones municipales, todos en mangas de camiseta, todos cachimbo en boca. La luna para arriba sobre los testuces rapados. Un bandoneón rezonga broncas carcelarias en algún patio.
En un quicio de puerta, puerta encalada como la de un convento, él y ella. El, del Escuadrón de Seguridad; ella planchadora o percalera.
Los "jovies", funcionarios públicos del carro, la pala y el escobillón, dan la lata sobre "eregoyenisme". Algún mozo matrero reflexiona en un umbral. Alguna criollaza gorda, piensa amarguras. Y este es otro pedazo del barrio nuestro. Esté sonando Cuando llora la milonga o la Patética, importa poco. Los corazones son los mismos, las pasiones las mismas, los odios los mismos, las esperanzas las mismas.
¡Pero tenga cuidado con la silla, socio! Importa poco que sea de Viena o que esté esterillada con paja brava del Delta: los corazones son los mismos...

2011-02-13T00:12:00.002-03:00

La vida se despliega.
Por un lado me muestra la agresividad, el poder; la fuerza de la vejez, que conduce a las personas al irreversible camino. Centrarse en el crepúsculo y no en el sol naciente. Sin mujer y sin amgios; ya idos.
Por otro lado, la semilla del amor, más que nunca venida en fruto, se impone ante el horror cotidiano en forma de hijo. Padres encantados, buenas personas, familia.

(Hubo un día, en el que le sacamos las rueditas a la bici, para que dejen de sostenernos)

Del amor y la lejanía. *

2011-01-26T18:03:00.003-03:00

Al amor lo dejé en Buenos Aires;
la distancia se hace fuerte
y me recuerda que no estoy ahí.
Mi corazón sigue gritando en voz baja,
entre el murmullo de una ciudad extraña.
¿Qué me queda, aquí donde estoy?
El presente; me dicen algunos.
El pasado; me susurra el alma...

*Escrito en Quito.

Canción.

2011-01-26T13:06:00.002-03:00

Desde aquí, yo ya puedo ver
porque yo, en lo alto estoy.
Yo no soy, mejor ni peor,
solamente, me senté a observar.
El dolor, y el miedo también,
son como arrugas en la piel.
No dejan, que vos puedas ver,
esa luz interna que tenés.
Aquí o allá, no intenes escapar,
Porque vos, solo vos estás.
No busqués, ayuda en los demás,
porque no, no pueden ayudar.
Ellos quieren, poder salir,
del laberinto de su sentir.
Y así vas... tentado a gatillar,
esa bala, que calmará.
Pero no pibe, no es así,
no apretés, que nada pasará.
Otra vida, te esperará,
y el dolor con vos renacerá.
Solo hoy, ni ayer, ni después,
podés solucionar, el mambo que tenés.
Dejáte llevar por esa luz,
que sos vos, y nada más que vos.
No imités, ni aparentés,
porque vos, vos también sos dios.
Este mundo, se acabará,
y solo quedará, lo auténtico y real.

2011-01-21T01:05:00.002-03:00

Tiemblo ante el llamado de la vida por no poder darle respuesta. No logro dar en el blanco de mi existencia, no consigo dar forma a la escultura de mis ambiciones. ¿Llegará la paz? No.
Solo yo puedo llegar a ella.

2011-01-20T19:53:00.002-03:00

Entre las mujeres y yo, yo soy el problema.
Entre el mundo y las mujeres, el problema son las mujeres.

2011-01-20T02:02:00.001-03:00

"¡Poderoso dios de amor,
Envía la tormenta ya!"

Indio Solari

2011-01-19T12:52:00.002-03:00

Para que alguien se vaya, tiene que haber alguien que se quede.

Ricardo Iorio Un amigo De Verdad

2011-01-16T06:43:00.000-03:00

"Puedo hacer una canción que hable de pájaros o plantas
o flores y decir que bellas son
aunque esos niños salgan del colegio
hablando de otros héroes
que los míos ya son viejos

Puedo hacer una canción que hable de soledad en la ciudad
pero nunca, nunca la haría tan real
la gente escucha historias indecentes
que supone le suceden a los demás

Una melodía que se eleve al mediodía
llevándose mis ganas de gritar
buscándote en el viento
soñándote despierto
¿quién sabe como serás ?

Puedo hablar de cosas y de cosas
para ocultar que no tengo un amigo de verdad

Si los tonos suenan bien se buscan las palabras
nada debe fallar y vamos en el tiempo
disponiendo los sucesos y la historia
la verdad

Una melodía que se eleve al mediodía
llevándose mis ganas de gritar
buscándote en el viento
soñándote despierto
¿quién sabe como serás ?

Puedo hablar de cosas y de cosas
para ocultar que me falta un amigo de verdad."

2010-12-21T14:23:00.002-03:00

Qué más que librarme a la aventura del no-saber, escurriéndome entre la gente y sus lugares, viviendo el día a día estando dispuesto a hacer de cada instante, un instante creador. Aspiro a que mi vida destruya el dique que contiene el caudal de mi esencia creadora. Abandonar todas las creencias morales impuestas desde el poder deshumanizador.
Mi envase está lleno de material desechable; el trabajo consiste en dejar ir todo lo inservible, para poder, desde el vacío, volver a llenarme, pero esta vez, con todo mi poder real. Ir desatando, uno a uno, los nudos que la sociedad sujetó en el cordón de mi existencia. Conceptos aprendidos que obligatoriamente necesitan revisarse, porque fueron enseñados desde una óptica individualista y aislante.
Hacer de la vida, un placer, y no una carga imposible de aguantar.

2010-12-16T14:11:00.003-03:00

Insomnio en Caracas, insomnio en Buenos Aires; insomnio en el aire, insomnio en la tierra; insomnio cansador, vueltero y desorientado... Compañero (no amigo) de noches densas.

2010-12-16T14:09:00.001-03:00

Que yo, que yo; que la sociedad...
Ya fue loco, con eso de uno y/o la sociedad.
Hay que empezar a vivir teniendo en cuenta que UNO es la sociedad.

2010-11-19T20:08:00.002-03:00

Más allá de todo negativismo, la vida es: una hipótesis refutada.

2010-11-19T20:08:00.001-03:00

Me encanta esa simpatía típica de ensalada de frutas que tenés; tan fresca y colorida.

2010-11-19T20:06:00.001-03:00

No le tengan miedo al fracaso, porque la única que no fracasa, es la vida... en su obstinado intento de matarnos.

2010-11-19T20:03:00.002-03:00

Oye mujer, ¿no ves que te estoy hablando?
Mira mujer, ¿no oyes que te estoy mirando?
¿Tan tonta eres que pretendes cruzar la calle con los ojos cerrados? ¿Tan altanera vas por ahí, haciéndome creer un afortunado solo porque me crucé en el camino de tus ojos? ¿Tan idiota soy yo, que te mostré todas mis cartas, para que vos, hagas de mí lo que quieras? ¿No prefieres, que en vez de dar lo mejor de cada uno, demos lo mejor de los dos? ¿Qué vas a hacer mujer, cuando ya arrugada por la vida, el río de tus sentimientos se haya secado?
Dime... ¿qué vas a hacer mujer?

2010-11-19T20:02:00.001-03:00

El pensamiento se vuelve una telaraña densa, espesa, pegajosa e inmovilizante. Salirse de esas redes se torna imposible, si pretendemos salir como entramos, es decir: pensando.

2010-11-19T20:00:00.003-03:00

No tengo inspiración, no tengo inspiración... ¿Qué carajo saldrá de la tinta? Palabras al aire sin contenido, emulando al hormiguero humano que se cree muy distinto y tan apartado del resto del reino natural; y todo, por haber contolado a su propia madre, por dominarla. Nosotros sus hijos, irrespetuosos hombres y mujeres capaces de lastimar partícula por partícula hasta que todo, éste, nuestro mundo, quede reducido a un recuerdo cósmico en la mente de vaya a saber qué tipo de existencia.

2010-11-19T19:58:00.001-03:00

Mañana no existe y el ayer es una carga.
Nos queda el hoy, y todo su infinito potencial.
Cada "hoy" que uno deja estéril, será una carga del ayer; cada "hoy" que uno deja para mañana, es una semilla sembrada en un suelo infértil.

2010-11-14T18:14:00.000-03:00

"Hay un siempre para la batalla..."

Desde el comienzo que me sentí parte de todo ésto... ¡y no me fallaron!

2010-06-15T00:12:00.001-03:00

Jajajaja. La perfección no existe, pero la letra de esta canción es algo extraordinario.
Siempre pasa que con las canciones de Los Redondos, se dan más vueltas que las necesarias para poder "descifrar" o interpretar lo que expresa y lo que dice la letra.
Pero, creo que ese "respeto" que se le tiene a la poesía del Indio, en el sentido de
la imposibilidad para "entender" lo que dice, tiene que ser dejado de lado. A la poesía del
Indio hay que entrarle como a cualquier otra poesía; sea del autor que sea. Después está la complejidad de cada autor; eso sí.

Y esta canción, me cerró hoy. ¿Por qué hoy? Porque es mi hoy el que así lo determinó. Imposible que ayer yo la hubiese entendido, pero no imposible de ser entendida por otro.
"El carozo del asunto es tu temor". Ahora desde aquí, me resulta hasta un poco obvia la frase que hasta ayer me parecía indescifrable.
Claro que el carozo del asunto es mi temor; claro que tengo la licencia para envenenarlos; claro que soñé angelitos muy profesionales; claro que soy un caníbal desdentado enseñando a masticar; claro que ¡a vivir que son dos días!
Y claro que ya es hora de levantarse querido, ¿dormiste bien?

PD: Nadie quiere tu secreto, más que vos.

"Soñaste angelitos muy profesionales
Que iban al grano jugando a los gangsters.
Dormís colgado en la rama
Que soldaste con primor
Y el carozo del asunto es tu temor,
Es sólo tu temor que es tan puro
Y tan elegante
Sentado en tu dedo muy almibarado.
¡a vivir que son dos días!
(descolgalos del laurel)
Nadie quiere tu secreto más que vos...
Nadie más que vos.
Tenés la licencia para envenenarnos,
Pensás con audacia consejos muy agrios.
Un caníbal desdentado
Enseñando a masticar,
Tu negocio es muy difícil de explicar
Y fácil de enseñar
Fácil de enseñar
Si dormiste bien."

2010-06-01T00:28:00.001-03:00

Explota el interior de sensaciones descontroladas; tiembla el cuerpo por la fluidez de la sangre al recorrer las venas.
El frío congela la lógica y el cerebro queda atrapado; preso de la metafísica.
Descargar violentamente las pulsiones es la única sálida. No existe la represión en lo real. Nada auténtico puede reprimirse porque su potencia es muchísimo mayor.
A la deriva, en la plena incertidumbre, nos atamos al suicidio.
Y lo auténtico viene a romper con la estructura, provocando grietas, abriéndose camino naturalmente.
Si ya está ahí, y saben que está ahí, no hagan fuerza contra una corriente imposible de frenar; déjense llevar por esa corriente que viene a derribar los antiguos moldes...
El tiempo es demasiado corto y demasiado intenso como para andar pidiéndole peras al olmo.

2010-02-15T19:22:00.004-03:00

Yo sé que adentro mío existe una chispita. No tengo dudas acerca de eso; desde que soy chico lo sé. Es una fuerza, un destello; o como cada uno quiera llamarla/o, porque cada uno tiene el/la suya/o.
Yo la llamo historia. Para mí es la historia, que da vueltas por mi ser, esperando pacientemente, y a veces no tanto, que se produzca el hecho liberador. Estoy seguro que la historia vive dentro de cada pecho, de cada puño, de cada mente, de cada expresión.
Es mi historia, y es la historia, la que nos rompe las pelotas sin descanso para que dejemos de lado todas esas porquerías baratas de todo por $2. Porquerías que se nos apegan fingiendo autenticidad, cuando en realidad no son más que falsedad.
Es la historia que no quiere ser aplastada por el olvido. Nos hace cosquillas en el pecho, no nos deja dormir... hasta nos mete un palo en el orto para que no nos olvidemos. Pero no... ahí vamos con el culo sangrando como si ese palo estuviera ahí porque es así, porque tiene que estar ahí.

Yo admiro a esas personas que tienen la capacidad de actuar frente a su/la historia, naturalmente, casi sin quererlo.
Pero no nos olvidemos de los que tenemos que luchar día a día contra la represión; para los que noche a noche, tenemos que profundizar la grieta en la muralla; los que peleamos por ganarle a esta vida empaquetada, a esta vida simulada que nos venden desde la pantalla.

La historia que llevamos dentro, no posee el don de la vida eterna. Es tan mortal y tan frágil como somos nosotros. Y es así porque es nuestra. Por eso es que somos tan importantes. Porque todos tenemos una historia, y una historia nos es común a todos.

2010-02-15T16:58:00.002-03:00

No somos como la moneda:
que tiene dos caras.
No andamos por ahí mostrando una cara
y ocultando otra.
Lo que hacemos,
es cubrirla
(a nuestra cara);
colocarle un velo,
ensuciarla.
Dos caras, dos polos.
Todo nos lleva a una aparente,
pero mentirosa dualidad
(por eso es aparente).
Dos caras tiene el sistema binario:
si no es el 1, es el 0...
Y todas sus infinitas combinaciones.
Pero nosotros, las personas,
no somos un sistema, ni tenemos dos caras.
Entonces, ¿para qué engañar?
Al fin y al cabo, todos venimos,
y vamos hacia el mismo lugar.

2010-02-02T21:16:00.004-03:00

Alguna vez se preguntaron porqué es mucha menos la gente que realmente hace lo que quiere y le gusta...
O sea, dejémosnos de joder viejo. Nos bancamos cosas como si fuesen naturales, como si debiera ser así por algún mandato místico; cuando en realidad, lo único que hacemos es aplastar aún más al inconciente.
Hay momentos en los cuales es preferible la reflexión; seguro que hay momentos así. Pero es asqueroso cuando uno se ve envuelto en una situación en donde tiene que contener los impulsos, creyendo que así resolvemos la cuestión un poco más humanamente. No jodamos más. Así sería en otro contexto social, no en el nuestro.
Lo que tenemos que lograr es que la impulsividad motorice al deseo, que nos empuje agresivamente hacia una vida más propia y agradable.
Nos hicieron creer desde siempre que después del esquema que ellos plantean, no hay nada. Y no es así. Nos asustan fabulando y afirmando que la única manera posible es la establecida. Corramos el telón, busquemos detrás de la cortina, cambiemos de canal... lo que nos ofrecen es un solo producto, y suicida.
A la vida hay que vivirla; no hay que sufrirla ni sacrificarla en pos de nada.
Si seguimos acumulando toda esa angustia, toda esa quietud; si seguimos desviando la fuerza hacia cosas sin valor... un día vamos a explotar de impotencia.
No seamos espectadores eternos, vivamos nuestra propia película.

2010-01-29T14:43:00.002-03:00

Y un integrante de la mesa dice: "... porque la cosa es asentarse, armarse de una buena base económica... y ahí sí, ya con experiencia laboral, con la seguridad que te da todo eso, empezás a hacerte unos viajecitos, recorrés... estás parado de otra manera frente a la vida..."

En la otra punta de la mesa, se oye: "vos sos un pelotudo".

2010-01-29T14:10:00.002-03:00

Pasa.
El tiempo pasa y no vuelve.
Es irrefrenable y contundente: el final; pero no por eso trágico.
Una extraña fuerza, asociada con la soledad y la angustia, nos convence de anclar en cualquier puerto, sin importar convicciones, deseos, aspiraciones o metas.
Nos convenció de lo peor: divorcionarnos de nosotros mismos (¿Cómo se reparten los bienes?).
Inexorablemente divididos, pretendemos andar felices e ingenuos; cuando en realidad sabemos concientemente que en el inconciente, se marchitan las flores de la vida.
¿Por qué construimos un dique en el cause del amor y la emoción? ¿Qué sentido tiene una muralla china que rodee al alma?

2010-01-29T14:06:00.002-03:00

Dejando atrás la conformidad, abriendo caminos y recorriendo algunos ya gastados por el uso de la historia, nos mandamos a través del sendero de la búsqueda constante.
La derrota es la falsedad, y la falsedad es la estructura.
Ayudémosnos a romper, para ayudarnos a crecer.

... No le corramos la jeta a la historia...

Homenaje a Benedetti

2009-05-18T20:57:00.000-03:00

"Bonjour buon giorno guten morgen,
despabílate amor y toma nota,
sólo en el tercer mundo
mueren cuarenta mil niños por día,
en el plácido cielo despejado
flotan los bombarderos y los buitres,
cuatro millones tienen sida,
la codicia depila la amazonia.

Buenos días good morning despabílate,

en los ordenadores de la abuela ONU

no caben más cadáveres de Ruanda,

los fundamentalistas degüellan a

extranjeros,

predica el papa contra los condones,

Havelange estrangula a Maradona.

Bonjour monsieur le maire

forza Italia buon giorno

guten morgen ernst junger

opus dei buenos días

good morning Hiroshima,

despabílate amor

que el horror amanece".

Milonga Lunfarda - Edmundo Rivero

2009-05-14T18:05:00.003-03:00

"En este hermoso país
que es mi tierra, la Argentina,
la mujer es una mina
y el fuelle es un bandoneón.
El vigilante, un botón.
la policía, la cana.
el que roba es el que afana.
el chorro un vulgar ladrón.
Al zonzo llaman chabón
y al vivo le baten rana.

La guita o el vento es
el dinero que circula;
un cuento es meter la mula,
y al vesre por al revés.
Si pelechaste, tenés
y en la rama si estas seco.
Si andás bien, andás derecho;
tirao, el que nada tiene
Chapar es, si te conviene,
agarrar lo que esta hecho.

El cotorro es el lugar
donde se hace el amor.
El pasha es un gran señor
que sus mangos acamala.
La vecina es la fulana,
el tordo es algún doctor,
el estaño un mostrador
donde un curda se emborracha,
Y si es que haces pata ancha
te la das de sobrador.

El que trabaja, labura;
quien no hace nada es un fiaca,
la pinta es la que destaca
los rasgos de tu apostura.
Mala racha es mishiadura,
que hace la vida fulera.
La cama es una catrera
y apoliyar es dormirse.
Rajar o piantarse es irse,
y esto lo manya cualquiera.

Y que te van a contar,
ya esta todo relojeado.
Aquello visto, es junado;
lo sabe toda la tierra.
Si hasta la Real Academia,
que de parla sabe mucho,
le va a pedir a Pichuco
y a Grela, con su guitarra,
que a esta milonga lunfarda
me la musiquen de grupo".

2009-05-13T20:56:00.002-03:00

Somos santos y somos pecadores. Somos fortaleza y somos debilidad. Somos verano y somos invierno. Somos humanos. Somos estanque y fluidez. Somos espíritu y somos materia. Somos violencia y somos paz. Somos humanos. Somos estructura y somos volatilidad. Somos espacio y somos tiempo. Somos amantes y somos odio. Somos humanos...
Somos naturaleza.

2009-05-12T20:23:00.002-03:00

¿Por qué la mayoría de las personas, (o podríamos decir mujeres en vez de personas) una vez que entran en la etapa en la que el sexo es (o por lo menos debiera... para la buena salud de las personas) algo cotidiano y natural... por qué le imponen un freno, a veces hasta brusco?
O sea, las personas van evolucionando (eso también, por lo menos, debería ser así) y van naturalizando ciertas cosas...
Cuando yo tenía 11, 12, 13 años, fui naturalizando el hecho de besar a una piba; en algún momento dejó de asombrarme para pasar a ser un acontecimiento natural.
De la misma manera, se van dejando atrás escalones y uno avanza por la escalera del sexo experimentando cosas nuevas; naturalizándolas.
Pero no sé, se me ocurrió que ahora, las mujeres mayoritariamente, no pueden naturalizar al sexo de una manera plena, por algún impedimento (seguro que moral). No son culpables obviamente. Llevan adentro (muchísimo más que los hombres) toda esa visión boluda del matrimonio, la pareja, el amor... que se encargaron de imponer los curas y el capitalismo hace algunos siglos.
¿Por qué no cojer tan naturalmente como era "tranzar"?
Al fin y al cabo son dos cosas diferentes que significan lo mismo en cada uno de sus contextos.

2009-05-11T16:28:00.003-03:00

...porque el optimista no es el que cree que es todo una garcha, y te dice que está todo bien con cara de boludoconganasdeseroptimista. El optimista es el que realmente cree que está, y va a estar todo bien siempre; el que te lo dice desde adentro; el que de verdad cree que ante la adversidad se va a imponer la dicha (por eso a veces no me entra en la cabeza que muchas personas no entiendan ese asunto de la Fe)...

2009-04-29T18:51:00.000-03:00

"Buenos Aires se ve como vianda de ayer,
encarnada en un pie que olvidó su dolor.
Guardapolvos, Dios, dos mil, amnesia y orador...
Que sea así, como así somos... Ñapi de mamá!

No pensar.

Hubo un tiempo que fui hermoso y fui preso de verdad,
el billete más valioso tiene casco y religión.
Mezcla rara de angustia y cañita voladora...
Que sea así, como así somos... Ñapi de mamá!

No pensar.

Bueno Aires naufraga por Perón punto com.
Semental de balcón asma de libertad,
divididos desde siempre; desde el aula hasta el bar,
pero algo nos juntó... Fue la ñapi de mamá!

No pensar.

Campeonato de canciones con bonitos estribillos.
La venganza de los Incas que salpica hasta Morón.
Mezcla rara de angustia y cañita voladora...
Que sea así, como así somos... Ñapi de mamá!"

2009-04-22T22:02:00.002-03:00

Sentados en el pasto, desahogándonos por igual, tratamos de encontrarle la vuelta.
Esa vuelta que nos saque del mediocre común para darnos la chance de vivir un poco más la vida.
¿Improvisamos o planeamos? ¿Nos cagamos o nos mandamos?
Ojalá que el aire nos de para llegar hasta el fondo de la pileta... la superficie es para los que no exploran ni buscan ni encuentran ni piensan ni sienten ni quieren ni ríen ni lloran ni van ni vinien...

2009-04-01T03:03:00.004-03:00

Me imagino que cuando las sociedades humanas pasaron de ser nómades a sedentarias, al principio del proceso (porque sabemos que estas cosas no se dan de la noche a la mañana) las costumbres propias del sedentarismo tardaron un poco en asentarse y afirmarse en las personas. Así, debe haber pasado el tiempo, hasta que el sedentarismo se adoptó y naturalizó en la vida; aprhendiéndolo y desnaturalizando al nomadismo.
Por eso no es extraño que, si actualmente (teniendo en cuenta que la sociedad sigue siendo sedentaria) una persona se plantea el hecho de abandonar su lugar de nacimiento para darle una mínima cuota de nomadismo a su vida, le empiecen a surgir perturbaciones y miedos. Porque el simple mínimo cuestionamiento a lo socialmente establecido inconcientemente (en este caso el sedentarismo) no puede producir otra cosa más que incertidumbre. Y nos damos cuenta de eso cuando podemos romper con la idea de que la forma de vida establecida es natural.
Todo esto se agrava cuando te sabés integrante de una sociedad insana tanto psicológica como materialmente; ya sea a nivel ente individual como a nivel colectivo. Y si una socieda no es sana, nada que la integre puede ser sano: ya sean sus valores, sus fundamentos, sus creencias, sus instituciones... y todo aquello que tienda a perpetuarlos en el espacio y en el tiempo, contribuye a la influencia y al crecimiento de esa insanidad.

"No es saludable estar bien ajustado a una sociedad profundamente enferma".
J. Krishnamurti

2009-03-22T16:16:00.002-03:00

"Sabes que la vida, realmente cobra su tarifa; y la reacción destructiva de un poeta, es buscar su propia alma".

Un mundo que se destruye; mi mundo que se destruye.
Mi mundo y yo nos destruimos: a la par... sincrónicamente.
Se derrite el polo norte y sube el nivel del mar; las olas me rozan los pies en la vereda.
Se inunda la ciudad y todo se pierde en este mar metropolitano.
Encontrás a alguien, pero la marea lo arrastra...

2009-03-13T17:49:00.003-02:00

Desde mi ventana veo otra tarde gris en Buenos Aires.
Las fuentes inundadas de llanto salpican con lágrimas a aquellos que arrojan monedas añorando el deseo que los saque de la amargura. De fondo un tango que sentencia "un sábado más, un sábado más, sobre Buenos Aires un sábado más". La alegría es siempre pasado, y el presente es un futuro que nunca quisimos vivir.
Otra tarde gris en Buenos Aires; otro amor que muere, y uno que nace. Soñadores viajantes, protagonistas de historias demasiado pasionales, demasiado vivas para que las comprenda un europeo...
Desde mi ventana veo a Buenos Aires prenderse fuego en el infierno del sentimiento.

2009-03-10T16:32:00.002-02:00

Escapar de la prisión sin paredes ni rejas, dejando atrás la densa atmósfera del ambiente.
El encierro del alma en una ciudad que no perdona ni escatima a la hora de imponer condenas. Vivimos así, cargando como cruz la contradicción de querer y poder vivir. No somos estables ni buenos ni malos. Seres humanos presos por naturaleza de su misma especie. Pretendientes del bien común, y abanderados del odio más recio.
La sociedad es una gigantesca jaula sin salida, y sin barrotes aflojados. No hay guardia corrupto a quien sobornar para salir; solo un Dios y su misericordia, o un Diablo y su ironía... ambos en sus tronos, esperando pacientemente que dejemos nuestra alma servida en bandeja.